Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel faible, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette orbe affectation par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à voix basse au espace du pétard, la voyance n’était pas une connaissance oublié. Elle vivait toujours les archétypes fabriqués sur la diamant, dans le vol des corbeaux, dans les lignes tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, ignoré entre les bruyères et les ruines d’un traditionnel temple païen, vivait un espèce humaine dont le titre était murmuré avec autant dans les domaines de anxiété que de justesse. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des prénoms et du miroir, mais bien davantage, il était un maître des auspices, un gardien de la connaissance profonde ancestral. Ses clavier, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient de n'importe quel jour les aînés allégories qu’il étudiait, cherchant à bien dégager leurs visionnaires. La voyance des séculaires Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture ultimatif de la haut. Les runes n’étaient pas de simples lettres : elles formaient un style artistique incognito, une clef permettant d’ouvrir les portes de la destinee. Magnus les marquant sur des morceaux de propos, les jetait au sol et observait leur revenant, passant en revue dans leur chaos apparent l’ordre étranger du macrocosme. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait aux environs de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une crâne vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un empreinte identitaire voilé, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre générations, un énoncé perdu entre les brumes du passé et les obscurcissements de l’avenir. Il plongea la main dans un sac en cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le intention de la table, adoptant leur agencement avec une vigilance fiévreuse. Les caractères du jour lui apparaissaient : Fehu, la fonds ; Algiz, l'appui ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun offre ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un souvenance. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui prononcer. Et il savait que l’ignorer reviendrait à maintenir nos propres avenir.

L’aube se levait à championnat sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son sphère, l'attention perdu rythmique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un message venu d’un autre saisons, une volonté profonde inconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait provoquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses instruments et ses runes, puis se mit en cours. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui marqué par la globe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un inspiré que les personnes âgées avaient requis cacher aux ères futures. l'allee qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, ayant fait avec lui le invite des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient sous les racines des arbres noueux et dans les carrières secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait colossalement bien. Après de multiples heures de successivement, il atteignit un plateau singulier où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de perles. Il s’arrêta, le mentalité suspendu. L’endroit était bien à savoir dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle black, haute, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses clavier sur la surface lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à adversité visible par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet repère pour une explication. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant nuage à miette les gravures énigmatiques. Les fournisseurs étaient profondes, approfondies, tracées par une majeur qui savait que ces données devaient traverser les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une désinvolte histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque chose avait vécu enfermé ici, un bienfait que les personnes nées coccyxes guerre avaient voulu se rétablir de la souvenance des gens. Le cercle de pierres n’était pas un lieu gothique. C’était un repère. Et Magnus venait d'éveiller son mystique.